El aullido de un perro

En la biografía sobre Soren Kierkegaard de Joakim Garff Kierkegaard: El filósofo de la angustia y de la seducción me encuentro con este texto del filósofo danés: "El aullido distante de un perro, que llama a lugares lejanos y conocidos, aporta la más bella demostración de la inmortalidad del alma". Se nota que también a él este sonido le resultaba de lo más evocador. El aullido de un perro, si está cerca, es molesto pero si se oye a lo lejos parece la sirena de un barco que se aleja, algo en él se asemeja a un canto profundo, lo arropa un aura mítica. Me conmueve cuando lo escucho en las noches de verano.

Menudillos

Somos unos menudillos de carne y sangre que terminamos siendo, con el correr de los años, no más que unos trastos viejos. Pero en ellos, ¡oh maravilla!, ha insuflado Dios su vida divina para que lleguemos a ser semejantes a él. En lo mortal, lo inmortal, en lo efímero, lo eterno, en el gusano, el ángel, en el amasijo de piel, huesos y tripas, el espíritu. 

Apichatpong

Como no podía ser menos, Memoria, la última película del director tailandés Apichatpong Weerasethakul es enigmática y misteriosísima. La historia que cuenta es la de Jessica, una botánica británica establecida en Colombia, que, a lo largo de la película, oye en diversas ocasiones un sonido. Pues bien, que al final se descubra que es el que hace una nave espacial en el momento en que arranca para elevarse y desaparecer en el cielo, desinfla el enigma y lo vulgariza. Hubiera estado mejor que no se hubiese resuelto o que, de resolverse, fuese otro, a la altura de la fascinante historia que se ha ido tejiendo en torno al personaje interpretado por Tilda Swinton.

¡Eres un romántico!

 "¡Eres un romántico!", me espetó tras contarle yo que, en mis últimos viajes, solo había estado realmente contento en y ante la naturaleza y no en y ante los edificios históricos. Así, cuando estuve por la provincia de Gerona, en el hayedo de Jordá, y, más recientemente, cuando estuve visitando a unos amigos en Alemania, en el momento en que se avecinaba la tormenta mientras cenábamos en la casa de uno de ellos. En los últimos tiempos, la naturaleza, ese gran libro de Dios, se me ha abierto de par en par y es para mí una fuente de infinita consolación. Me reconozco por eso en el personaje que vemos de espaldas en el cuadro de C. D. Friedrich, El caminante sobre el mar de nubes, abismado, absorto.

La consciencia

La consciencia se angustia porque no lo abarca todo, por no ser en definitiva la propia consciencia de Dios. Tiene que aquietarse, y alegrarse, y aceptar su condición finita, sabiendo que un día también en ella cabrá todo.

El inmenso azul

La bóveda celeste, el inmenso azul sobre mí, me arrastra hacia arriba. Quiero llegar allí, habitar en la nube, y también en el pájaro, y en el viento... La naturaleza, sí, es el gran libro de Dios, limpio de pecado, transparente en su estar ahí. Acepto su consuelo, lo recibo a manos llenas porque sé de donde viene su inocencia.

Habitar en la palabra

Me gustaría volver a habitar en la palabra, si Dios tiene a bien concedérmelo, para ordenar mi vida y volver a la luz.